/ blow the candles out /

je fixe avec soin le collier de fleurs fines et blanches dans mes cheveux lâchés pour l'occasion. une paire de converses blanches, un jean noir, un top blanc et mon cuir noir favori sur les épaules, je suis prête à rejoindre la foule. ce n'est qu'un moment difficile de plus à passer. c'est la phrase que je me répète sans cesse ces derniers jours. des réminiscences d'une quinzaine d'années plus tôt me reviennent en tête et j'en aurais presque le souffle coupé. le monde part en vrille et cet accident en est un de plus à ajouter à la liste. par les temps qui court, de nombreuses théories circulent mais la piste de l'incident technique reste privilégiée. quelque part, ça a un petit goût rassurant même si la conclusion n'en reste pas moins affolante. par un heureux hasard, mes proches et moi-même avons été épargné. cela dit, nous avons été tous d'accord pour aider au mieux. malgré mes maigres revenus, il fallait que je trouve une solution pour mettre la main à la pâte. j'en ai discuté avec mon patron et il est tombé d'accord. le bar servirait de point d'encrage où les gens pourraient trouver des boissons et de quoi se nourrir à moindre coût. on fait ce que l'on peut par les temps qui courent et il m'arrive d'ailleurs d'offrir des consommations à la pelle parce que j'ai du mal à faire payer qui que ce soit. mon côté guimauve ressort depuis deux semaines, dates de cet évènement tragique. c'est donc d'un naturel déconcertant que j'ai décidé de me rendre à cette soirée d'inauguration du mémorial. on se retrouverait tous là-bas. winnie a glissé sa main dans la mienne quand nous sommes arrivées et j'ai senti les frissons me parcourir la nuque. winnie, elle fait la fille forte comme ça, mais ma soeur, elle est au fond du seau parce que ça lui rappelle bien trop l'horreur de deux mille un. elle rejoint les frangins et moi, je préfère m'éloigner parce que je veux voir les gens, voir leur réaction et ne pas rester focaliser sur ce que je ressens. c'est étrange comme envie mais c'est tout ce que je ressens pour le moment.

C'est au réveil que Joan avait entendu parler du crash. Désorientée d'abord, convaincue qu'elle rêvait, elle avait abandonné sa pâte à pancakes sur le petit plan de travail de la minuscule cuisine partagée avec Marnie, Freya et Cate, pour venir augmenter le volume de leur télévision. Effarée devant les images, les larmes n'avaient pas tardé à inonder ses joues et elle était restée captivée par l'écran des heures durant, avait-il semblé, avant de trouver la force d'aller se lever. N'aurait-elle pas eu le sommeil si lourd qu'elle aurait appris plus tôt, pour la catastrophe. Peut-être même aurait-elle pu la sentir ou, pire, se trouver au mauvais endroit, au mauvais moment. Par bonheur, ses proches s'étaient presque tous trouvés en sécurité à ce moment-là, loin du cœur de la catastrophe. Il y avait eu quelques égratignures, beaucoup de choc, de colère aussi. Joan avait entendu les habitués ressasser les souvenirs du Onze Septembre en plus d'une occasion mais tout le monde, dans son monde du moins, allait bien. Hélas, il n'en allait pas de même pour tout le monde et lorsqu'elle avait entendu parler du mémorial, Joan n'avait pas hésité une seule seconde à demander une soirée de congé à son patron, lequel était même allé jusqu'à décider de fermer le bar pour l'occasion. C'était normal, avait-il dit, c'était la chose à faire. Par respect pour les victimes.

Drapée dans une sobre robe d'été, Joan avait suivi la foule en sortant du métro. Il y avait des sourires, bien sûr, parce que la vie continuait malgré tout mais la majorité des visages affichait une mine fermée, tourmentée. En 2001, Joan vivait encore dans le Wisconsin et si la population avait été touchée, là-bas, par l'attentat, ce n'était rien en comparaison de la terreur qu'avait pu vivre les new yorkais. Aujourd'hui, certes, il ne s'agissait que d'un triste accident, mais il était clair qu'une vaste partie de la foule qui se tenait là, devant ce mémorial, avait déjà traversé pareil cauchemar par le passé. Silencieuse, la gorge nouée par l'émotion, Joan croisa les bras, les resserrant contre sa poitrine dans une vaine tentative pour se réconforter. Peut-être aurait-elle dû venir avec ses colocataires. Marnie lui aurait rappelé de prendre un paquet de mouchoirs, Freya l'aurait distraite de la peine environnante avec une réflexion un peu déplacée, pleine d'honnêteté. Au lieu de ça, elle était là seule, entourée par des inconnus dont elle partageait la peine, les yeux brillants et les tripes tordues par le chagrin.

L'horreur. Les cris, les pleurs. Les zones de triage. Des médecins qui courent partout, des familles qui paniquent. Un avion qui s'écrase sur New-York, une nouvelle fois. Jamais tu n'avais connu pareil situation à l'hôpital, pareil terreur. Les premiers blessés étaient arrivés à la fin de ta journée de travail, alors que tu t'apprêtais à rentrer chez toi mais vu l'ampleur des dégâts, on n'avait même pas eu besoin de te demander de rester plus longtemps, tu avais juste repris ta blouse pour palier au plus urgent. Quand tu avais enfin pu rentrer chez toi, tu t'étais simplement écroulée en pleurs contre la porte d'entrée. Comment, pourquoi est-ce que ce genre de chose arrive ? Pourquoi est-ce que des centaines de familles se retrouvent ainsi séparées, décimées ? Toutes les images te ramenaient à ce mois de septembre 2001 où pour la première fois, le ciel s'était écroulé sur la ville de New-York. Ce jour-là, ton meilleur ami était présent et tu avais pleuré sur son épaule, il t'avait consolée en te serrant longuement dans ses bras. Mais aujourd'hui, tu es seule. Seule pour encaisser les images de ces douze dernières heures. Tu ne te sens même pas la forme d'aller voir ton frère même si pourtant, tu sais bien que ça te ferait du bien.
Tu avais longuement hésité avant de te rendre au mémorial et puis tu avais finalement décidé que ça te ferait sans doute du bien. Malheureusement, arrivée au milieu de la foule, tu ne pus retenir tes larmes de couler une nouvelle fois. Cette foule réunie, silencieuse, c'était trop pour toi. Heureusement, tu avais prévu les mouchoirs et d'un geste simple, tu essayais tes joues mouillées. Un coup d'oeil à ta voisine (JOAN) te permit de voir qu'elle pourrait elle aussi en avoir prochainement besoin. Un sourire triste aux lèvres, tu touchais doucement son bras pour te faire remarquer et lui donner ce petit bout de tissu. Sans un mot, sans un son. Tu ne voulais pas la déranger, juste lui montrer qu'elle n'était pas seule. Toi non plus tu n'étais plus seule, c'était tout New-York qui était descendu dans la rue.

Elle se sentait un peu bête, à pleurer silencieusement au milieu d'une foule d'inconnus. Bête, mais pas seule. Ils étaient tous dans le même cas, choqués, sonnés, encore éberlués comme pas tout à fait réveillés d'un cauchemar qui n'avait pas lieu d'être. Ce n'était qu'une catastrophe et, bien sûr, difficile de nommer un responsable. Difficile de diriger sa colère et c'était peut-être pour ça qu'il était aussi difficile de se secouer, face à pareille tragédie. Les yeux perdus dans le vide, Joan ne comprit pas tout de suite que la main qui venait d'entrer dans son champ de vision se tendait vers elle. Elle sursauta en comprenant et, malgré elle, recula d'un pas avant de se tourner vers sa voisine, prévoyante propriétaire d'un paquet de mouchoirs. Joan esquissa un sourire humide, timide d'abord, comme pour respecter la peine des gens qui l'entouraient. « Merci » couina-t-elle, sourire s'élargissant lorsqu'elle tamponna ses joues. Elle renifla, secouant doucement la tête. « C'est con, je ne sais pas pourquoi je pleure. Je n'ai perdu personne, je ne vivais même pas ici en 2001 mais... c'est horrible » murmura-t-elle, toute trace de joie disparue. Elle baissa les yeux, évitant le regard de l'inconnue un instant. Ce n'était probablement pas le moment idéal pour partager ses états d'âme, ni le lieu d'ailleurs. « Désolée » souffla-t-elle, se tournant de nouveau, non sans un petit sourire contrit.

La jeune femme rousse à côté de toi te sourit timidement avant de te remercier et d'essuyer les larmes sur ses joues. Tu la trouvais belle, sauvage avec ses cheveux couleur de feu mais si fragile à cet instant. Fragiles, vous l'étiez tous à cet instant, encore plus que d'habitude. Un événement pareil te faisait réalisé qu'on n'est finalement que peu de chose quand les éléments ou des forces extérieures décident de s'en prendre vous. A ton tour, tu tamponnais tes yeux humides pour en faire disparaître les larmes. « C'est con, je ne sais pas pourquoi je pleure. Je n'ai perdu personne, je ne vivais même pas ici en 2001 mais... c'est horrible » murmura-t-elle, si bas que tu avais du être la seule à l'entendre, avant de s'excuser. Tu posais ta main sur son bras. Tu ne la connaissais pas mais dans des moments pareils, on avait juste besoin de se sentir entouré, tu ne le savais que trop bien. « Ne vous excusez pas. Je vivais ici en 2001 et j'ai réagi exactement de la même manière. On ne s'habitue pas à ce genre d'événements. Heureusement ... J'espère », lui dis-tu, à voix basse. Tu te voulais posée, rassurante, mais ta voix tremblait et tu essayais toi aussi de te convaincre que c'était normal de réagir comme ça. Tu retirais ta main de son bras. « Le 11 septembre, il y avait tellement de dégâts, on connaissait tous une victime ou quelqu'un qui connaissait une victime ... Mais là, c'est comme une piqûre de rappel pour nous dit qu'on ne peut jamais complètement dormir tranquille. ». Malgré toi, les larmes avaient recommencé à couler de plus belle sur tes joues roses. Tu détournais le regard, un peu gênée.

Elle n'avait pas prévu de se pointer, Diana.
Elle se rappelait l'émotion, en entendant la nouvelle. La pression, celle de l'agent du FBI, appelé sur les lieux, par crainte d'une nouvelle attaque terroriste. La peur au ventre, de découvrir un corps familier. Ses sœurs, cousines, Walt. Elle avait été jetée au beau milieu des décombres, sans avoir eu le temps de prendre des nouvelles, avant. C'était trop d'émotions, trop de visions d'horreur qui étaient collées sous ses paupières. Elle n'avait perdu personne, Diana, mais elle avait vu les gens pleurer, et hurler, les blessés, les morts, et ceux qui restent. Elle ne s'était même pas rendue compte qu'elle était là, jusqu'à ce qu'elle voit les premières lanternes décoller, illuminer un ciel déjà éclairé par les buildings de la ville qui ne dort jamais. Elle n'avait pas prévu de se pointer, de revivre tout ça, et pourtant, elle était là, à quelques centimètres d'une silhouette (William) qu'elle avait à peine regardé. Il avait, comme elle, la tête levée vers les petites chandelles qui s'envolaient, et elle détailla enfin son visage, ses traits qui lui paraissaient familiers, désormais. - Vous étiez sur les lieux ? Et, lorsqu'il tourna ses yeux chocolats vers elle, elle sorti immédiatement une main de sa poche, pour la lui tendre. - Désolée. Diana Shaw. Je suis agent au FBI. Il me semble que je vous ai vu, là-bas. Elle n'était pas loquace d'habitude, Diana. Mais là, elle ressentait le besoin de parler. Et s'il n'avait peut-être pas été là-bas, il était là, désormais. Simplement.

Elle se sentait seule, Diana, plus que d'habitude, aussi paradoxal que ça puisse paraître, avec cette centaine de personnes autour d'elle. Elle avait besoin de Walt, de le savoir près d'elle, sa main dans le bas de son dos, son regard à travers lequel il savait tout dire. Avant. Mais Walter n'était pas là, et elle était seule au milieu de tout ce monde. Dans la précipitation, dans le mouvement, dans la panique, aussi, personne n'avait le temps de réaliser, ou de faire attention. Pourtant, son visage à lui l'avait marqué, d'une simple demi-seconde dans son champ de vision. Mais il était là, lui. Pas Walt, pas Eliza, ni Cait, ni Flora, ni personne sur qui elle pouvait se reposer et personne qui n'avait vécu l'événement de son point de vue à elle. De ceux qui, même dans la peur, dans l'incertitude, devaient rester professionnel. La pression était forte, trop forte peut-être, tellement que tout était resté coincé dans sa gorge, et elle avait été bien incapable jusqu'à maintenant de mettre des mots sur le tourbillon qui l'emportait ces derniers jours. Elle se murait dans un silence, mauvais, malsain, mais rassurant. Il n'y avait qu'elle, son crâne, et Will Dawson. Elle serra doucement sa main, reconnaissante qu'il la garde dans sa paume plus longtemps que socialement acceptable. A ce moment-là, il n'y avait plus de politesses et de limites. Juste deux êtres coincés sur la même île, celle d'un événement qui touche des millions, et en isole tout autant. Elle lui offrit un demi-sourire rassurant, secouant doucement la tête. Non, jamais. Elle fixait ses yeux noirs, et pris une inspiration. - On m'a toujours dis qu'on s'habituait à tout, pourtant. On m'a menti, j'ai l'impression. Et puis, son regard vogua à travers la foule de visages tournés vers les lumières dans le ciel, celles lancées pour les victimes, ceux liés à ces corps qu'elle avait trouvé sous les décombres. Il y avait les morts, et il y avait les vivants, ceux qui restaient, ceux qui fixait une lanterne s'élever dans le ciel dans l'espoir qu'elle apaiserait la douleur. Mais c'était faux. - C'est juste une accumulation de tout. On ne s'y habitue pas, mais on apprend à vivre avec. Elle savait qu'il comprendrait, Will Dawson, et elle savait que c'était pour cette raison exacte qu'elle s'était présentée à lui.