( the kids aren't alright )

01. Sierra parle très peu d'elle. Très secrète, elle s'est construit une image de jeune femme insouciante et légère, cachant un manque de confiance immense. 02. Victime d'un complexe d'infériorité, elle a tendance à ne s'entourer que de ceux qui la tirent vers le bas. En témoigne son petit ami, impulsif, drogué, alcoolique, chez qui elle vit depuis quelques mois. Elle sait qu'il la trompe, souvent, mais ne dis rien. Parce qu'elle ne mérite pas mieux. 03. Elle aime sortir. Que ce soit faire la fête, ou simplement se promener, aller manger un morceau, elle ne supporte plus l'enfermement. 04. Elle est arrivée à New-York presque par hasard, en stop, il y a huit mois. En vérité, elle espère y retrouver son père. 05. Son petit-ami s'est suicidé il y a deux ans et demi. Elle n'est pas sortie de son lit pendant des semaines. Elle est persuadée que c'est sa faute. Qu'elle l'a tué. 06. Elle a ensuite commencé à faire un peu n'importe quoi, provoquant sa mère et son beau-père qui ont fini par la mettre à la porte. 07. Depuis, elle n'est qu'une image, la certitude constante de ne pas être assez bien, tout en faisant croire le contraire. 08. Elle garde précieusement une photographie de son ex petit-ami dans son porte-monnaie. Aussi douloureux que ça puisse être. 09. Elle n'a presque pas connu son père, il a quitté sa mère lorsqu'elle était un bébé et elle ne l'a jamais revu depuis. 10. Elle ne pleure jamais en public. Ça casserait l'image qu'elle s'est forgée. Si elle pleure, c'est en privé et seule. 11. Elle ne s'attache à rien ni personne. Volage, frivole, elle débarque comme une averse et disparaît aussi vite. La peur de décevoir, qu'on l'abandonne à nouveau la bouffe de l'intérieur. 12. Elle aime aller au cinéma. Les salles obscures, l'odeur de pop-corn, les sièges usés. Elle aime tout. 13. Elle a adopté un chaton qu'elle a trouvé en sortant de boîte un soir. Ça a causé une dispute avec Johnny, mais elle n'a pas pu se résoudre à l'abandonner. Au final, son petit-ami l'a laissée faire. Elle ne lui a pas encore trouvé de nom. 14. Elle tient très bien l'alcool, même si elle en boit peu. Il lui arrive de ne plus compter les verres, parfois. Rarement. 15. Techniquement sans domicile fixe, elle a passé ses premiers jours en ville à dormir dans un motel miteux à la sortie de New-York. Ensuite, elle s'est installée chez Johnny. Il ne dit rien, du moment qu'elle fait ce qu'il souhaite. 16. Elle passe beaucoup de temps dans les petites librairies ou les disquaires. 17. Elle a une passion étrange pour les hérissons. Elle est incollable à leur sujet. 18. Elle est assez tactile, fait des câlins comme les Français font la bise. 19. Elle ne possède pas grand chose. Quelques vêtements, son sac à main, un vieux téléphone portable prépayé. Et elle s'en contente très bien. 20. Elle dort peu, elle est sujette à d'importantes insomnies. Quand elle dort, elle fait des cauchemars. Alors elle n'y arrive plus.

Elle est seule, Sierra. Le monde lui en veut, elle ne sait pas pourquoi, elle le sent. On l'abandonne, on l'use et on la jette. On lui crie des mots durs, on lève la main sur son visage enfantin. Elle rentre seule de l'école, incertaine de retrouver sa mère en passant la porte. Elle ne se rappelle plus du visage de son père, il est parti, mon papa, il revient bientôt. Il n'est pas revenu. Alors c'est un autre monsieur, qui a pris sa place. Il fume beaucoup, il gagne beaucoup d'argent. C'est une loque, ta mère. Ouais, c'est un vide entouré de chair, ma mère. Sierra, elle n'a jamais été que seule, jusqu'à Ed, jusqu'à ce qu'il l'aime, lui. Puis qu'il l'abandonne. Une balle dans la tête, pas un mot, pas une lettre, le doigt sur la gâchette, et c'est tout. Elle se souvient de son coeur qui a explosé, de ses ongles sur le papier peint. Des semaines, à regarder le vide, à attendre qu'il revienne. Il ne reviendra jamais, c'est évident. Elle se souvient de l'alcool qui lui brûle la gorge et la fumée qui lui pique les yeux. Les nuits passées dehors, les hommes et les femmes, ceux qui s'en fichent, de son histoire. Une nuit, deux, trois, une éternité, et sa mère qui lui jette un sac à la figure. Elle est plus une loque, sa mère. Elle en est même jolie, avec ses cheveux coupés, et son tailleur. Elle a changé, sa mère, elle ne boit plus, et lui il ne fume plus. Ils sont beaux, ensemble, si beaux qu'elle ne va plus dans le décor, Sierra, avec son maquillage qui a coulé, incrusté dans ses cernes marquées. Alors on la jette, elle aussi. Sa main sur les liasses de billets, rangées dans le coffre d'un beau-père qu'elle ne connaît pas, finalement. Elle pleure, mais elle court, elle fuit et court et fuit encore. Et le pouce levé, elle attend qu'on la sauve. Toujours, elle attend.