another day of sun – alicja

Journée de merde. C’est ce que peste Alicja entre ses dents en se laissant tomber sans douceur sur le banc excentré de Central Park. Un appel trop matinal du grand patron qui exige la voir immédiatement-tout-de-suite-c’est-un-ordre-Zeleski l’a tiré de son lit. Elle n’aime pas être tirée de son lit sitôt, et encore moins pour rendre une visite à son boss. Surtout pour que celui-ci lui annonce, avec un sourire sarcastique qu’il n’a pas voulu faire semblant de dissimuler, qu’il lui assigne un nouvel équipier. Connerie. Elle n’a pas sourcillé, attendant de quitter le bureau pour soupirer d’ennui et se casser en prenant sa moto. Nouvel excès de vitesse sur la route, une petite amende distribuée par un connard de sous-lieutenant qui n’a pas compris que la plaque du FBI vaut bien plus que celle de la sous-division de la police locale. Finalement, elle est venue au parc, se détendre. Les touristes, elle les a évités jusqu’à rejoindre le banc où elle se trouve à présent. Ses yeux, dissimulés par ses verres sombres, observent la vie et les gosses qui jouent dans leur coin. Elle a une pensée pour Lucas, son cœur se serre. C’est que l’enfant adore, adorait, le par cet l’y entraînait de force en emmenant bouclier de Captain America et ballon à l’effigie d’Iron Man. Elle baisse les yeux. Son téléphone sonne, elle lui accorde un regard. Le Boss, encore. Elle ne décroche pas, plonge une main dans son sac à la place. Ses doigts trouvent aussitôt le paquet de clopes duquel elle tire une cigarette qu’elle porte aussitôt à ses lèvres. Sa main replonge une nouvelle fois dans les profondeurs abyssales du sac. Cherche. Tâtonne. Fouille. « Putain de merde. » Tant pis pour la politesse et tant pis si quelques coureurs lui lancent un regard outré. Elle ne trouve pas son briquet et ça devrait faire la une de tous les journaux. Elle fouille encore, sans davantage de succès. Elle serre les dents, manque de lâcher une injure plus grave et plus forte. Bordel, bordel, bordel. Un nuage dissimule le soleil mais elle garde les yeux sur son sac qu’elle est prête à retourner. Intégralement. Et tant pis si tout le monde note sa plaque fédérale. Et puis, on s’adresse à elle. Alicja relève la tête. Ah. Le nuage est en réalité une personne. Son sourcil s’arque. Elles se connaissent, que l’autre poupée se permette le tutoiement ? Et ses yeux voient le briquet tendu. Bon. Faire preuve de douceur, gentillesse et se montrer un minimum sociable. « Non, je cherchais mon flingue pour que ça aille plus vite. » Ok, elle a encore quelques efforts à faire. Elle ferme les yeux et se pince le nez avant de dérober le briquet et de s’allumer sa clope. Elle tire une taffe, porte le briquet à ses yeux. « Merci. » Qu’elle grogne entre ses dents. Et puis elle lui rend l’objet. Elle referme son sac et lance un nouveau regard à la jeune femme. « Tu veux un truc, peut-être ? » Une clope, une paire de claques ou bien une balle entre les deux yeux. Alicja ne juge pas.

C’est seulement à la réponse sarcastique de l’inconnue qu’Alicja note l’accent dans sa voix. Le seul qu’elle ait jamais été capable de reconnaître, c’est le canadien. Celui-là, elle le situe quelque part en Europe, sans trop savoir où, exactement. Pas la Pologne, ça, c’est une certitude. « C’est utile pour se défendre. » Ou pour tuer des gens lors des mauvais jours. Dépend des mœurs de chacun. Là, encore, la fédérale ne juge pas. Il y a un sourire qu’Alicja ne retourne pas. Cette présence, cette squatteuse, à ses côtés la dérange. Les autres la dérangent toujours, de toute façon. Elle tire une première taffe de sa clope, ferme les yeux malgré ses lunettes de soleil. Bordel, que ça fait du bien. Elle soulève les paupières à nouveau et lance un regard à l’autre qui n’a pas bougé. Elle s’apprête à la congédier, l’envoyer chier, lui ordonner d’aller voir ailleurs, quand l’autre lui tend son insigne. Elle acquiesce, sans faire mine de vouloir la récupérer. Oui, ce serait con, en effet. Mais cet insigne, est-ce qu’elle le mérite toujours ? La réponse est évidente. Non. Bien sûr que non. Plus depuis qu’elle a entraîné ce gosse innocent avec elle. Plus depuis qu’elle a connu la prison de l’intérieur. Alors elle hausse les épaules. « Ça se retrouve vite, tu sais. » Numéro de série, gravé derrière la face principale. Tous les agents connaissent le leur par cœur. Impossible à dérober dès lors qu’un agent dépose la perte de son insigne. Ce badge, c’est précieux pour un flic. Ça façonne une personnalité, c’est presque un vêtement. Alicja sait que, sans lui, elle est nue. Sans lui, elle est de l’autre côté de la loi. « Tu veux une cigarette ? » Il y a une pointe d’agacement dans sa voix. Ou d’impatience, peut-être. Elle n’a pas l’intention de s’étendre sur son job et faire amie-amie avec des inconnus n’est pas dans son style. « Ou t’as pas un article à écrire ? » Parce qu’elle l’a repéré, les jours précédents. A venir, régulièrement, sur le banc voisin du sien. A noircir des pages et des pages d’un carnet relié. Journaliste, qu’elle s’est dit, Alicja. Ou auteur.

Maebh fronce des sourcils. Elle ne vivait certes que depuis quelques semaines aux États-Unis mais avait bien vu les reportages, lu les articles sur les fusillades et autres drames, conséquences de l'accès libre aux armes dans ce pays. « Mouais. Tout dépend de qui porte l'arme, on dirait. » Ce débat, elle l'avait déjà eu avec un collègue, fervent défenseur du deuxième amendement, il y a peu. L'irlandaise n'avait donc pas vraiment pas envie de s'y lancer une nouvelle fois. Maebh est surprise par l'apparente nonchalance dont fait preuve l'agent concernant son insigne. Elle aurait cru ce petit objet d'une importance capitale – la faute aux films policiers visionnés lors d'énièmes nuits blanches. « Oh, d'accord. » La conversation est étrange. Loin d'être naturelle. C'est que l'inconnue semble venir tout droit d'un autre monde. Du moins, son quotidien n'était sûrement pas celui de Maebh, du commun des mortels – d'où cette impression. Et surtout, il y a ce silence presqu'oppressant. Lorsque la jeune femme lui tend son paquet de cigarette, l'irlandaise refuse poliment d'un geste de la main, manquant de grimacer. « Merci quand même. » Elle ne supportait pas le tabac, tout en ayant pourtant grandi avec cette odeur, jamais bien loin. C'est que son père a toujours fumé. Dans la voiture, dans son bureau. Un sourire se dessine sur ses lèvres, lorsque l'agent lui demande si elle n'a pas un article à écrire. Pas vraiment. Dans une autre vie, sûrement. « Hum, non... c'est un roman. Enfin, j'essaie – bref, ce n'est pas important. » Elle n'allait pas embêter l'inconnue plus longtemps, surtout avec un tel sujet. Ces paragraphes entiers n'étaient que tentatives, devant lesquelles Maebh n'était jamais amplement satisfaite. À croire qu'elle ne le finirait jamais, ce bouquin. « T'es en pause ? » Juste pour être sûre que la jeune femme ne soit pas en mission. Sait-on jamais. Après elle se taira, laissera l'agent tranquille.

Alicja retient un sourire moqueur en zieutant du coin de l’œil la réaction de la jeune femme. Accent étranger et répulsion face à une arme à feu. Typique des touristes qui pensaient venir pour vivre le rêve américain et critiquaient la criminalité aux USA – comme si les autres pays étaient irréprochables en matière de crimes par armes à feu. « Des crétins, y en a partout. Ailleurs dans le monde, ils se débrouillent pour en trouver, des armes. » Elle suit suffisamment les informations pour savoir que tous les pays européens, qui se vantent de ne pas encourager le port d’armes, ne sont pas exemplaires en matière de cruauté. Elle rejette la tête en arrière, la clope au coin des lèvres. Mais l’autre reste là. Lui rend son insigne. Ce badge qui a fait sa fierté, pendant un temps. Il y a longtemps. La réponse est courte. Alicja ne dit rien. Garde les lèvres pressées l’une contre l’autre. Elle profite du temps, s’attend à ce que l’étrangère tourne les talons, s’éloigne. Elle n’en fait rien. Une cigarette est proposée, mais rejetée. L’agacement s’empare de l’agent fédérale. Elle assume qu’il s’agit d’une journaliste, elle a tort. Son regard, elle le pose à nouveau sur ce visage enfantin à la réponse. « Un roman ? » répète-t-elle. La littérature est un domaine qu’elle connaît. Qu’elle côtoie. Le seul autre domaine où elle se sente à sa place, à vrai dire. « C’est ton premier ? » Les longs formats, elle ne s’y est jamais vraiment trop essayé, elle. Elle leur a préféré des essais philanthropiques, des poèmes ou, plus récemment, des courtes nouvelles. Le long format, ça demande une certaine stabilité dans la prise de décision – quelque chose dont Alicja est incapable. Mais le sujet revient sur son job et Alicja acquiesce. En pause, oui. Quelque chose comme ça. Elle devrait être au bureau, à remplir un rapport. A attendre une mission, à faire connaissance avec son nouvel équipier. « Quelque chose comme ça. » Qu’elle lâche. Et à cet instant, son téléphone sonne à nouveau. Elle ne lui lance même pas un coup d’œil cette fois-ci. Elle sait que son supérieur s’acharne. Qu’il insistera jusqu’à ce qu’elle décroche – ou qu’il lui enverra une patrouille de sous-flics à ses trousses. Elle s’en fou. « Il cause de quoi, ton bouquin ? » Ramener le sujet sur quelqu’un d’autre. Ne pas se dévoiler. Elle n’a rien d’important – elle n’est plus valable.