nobody knows the trouble i've seen ▲ FLEMING

welcome to new york

○ TRIBECA, NEW YORK, 1987
Ils ne comprenaient pas, ni lui, ni sa soeur. Assis sur la seconde marche de l'escalier, Evica répondait aux questions de l'agent du FBI alors que son petit frère, Danila, observait les autres hommes en noir faire des aller et retour entre la cuisine et le salon. Sa soeur était l’aînée, alors forcément, elle répondait à sa place. Lui n'avait que six ans, elle treize. Jamais il ne compris pas ce qui arriva ce jour-là et sa soeur n'en parla pas. C'était devenu un tabou que de prononcer même le prénom de leurs parents ou encore de parler en serbe. Danila répondait toujours d'un simple geste de la tête. Il faisait partie de ces enfants qui ne parlait pas. Il n'était pas muet, il avait juste décidé de ne plus parler. Il lui arrivait rarement de dire un nom ou un mot, mais il n'y arrivait simplement pas. C'était comme si parler lui demandait trop d'efforts. Il communiquait par des gestes, par des sons et les mots ne sortaient que lorsqu'il semblait désespéré. Peu de temps après, le FBI décida d'intégrer les deux enfants dans leur programme de protection des témoins. Danila était désormais Kyle et Evica, Elena. Les deux enfants s'aimaient, énormément et ils savaient qu'ils ne pouvaient compter que sur l'un et sur l'autre. Placés en famille d'accueil dans le New-Jersey, Elena était séparé de Kyle. La famille Fleming qui avait choisi Kyle était assez importante dans le milieu. Des gens gentils, un peu trop d'ailleurs. Ils n'étaient pas forcément les meilleurs en tant que parents, mais au moins ils étaient là et ils permettaient à l'enfant de grandir et de s'épanouir. Quand Kyle fêta ses 14 ans il se rendit compte qu'il ne se souvenait plus de ses véritables parents. Il n'avait plus en tête ni le visage de son père, ni celui de sa mère. Elena ne voulait rien lui dire, alors il chercha. Et ce n'était pas difficile de retomber sur son véritable nom dans la presse. Ses parents étaient une véritable menace à l'époque. Liés à la mafia locale, ils étaient tueurs à gages professionnels. Ils avaient foutu la merde à l'étranger avant de venir se cacher en Amérique. Kyle se demandait au final si Danila était son véritable prénom. Si en réalité, ce n'était pas aussi une couverture... Malheureusement, il ne découvrit jamais la réponse à cette question.

○ UNITED STATES ARMY AIRBORNE SCHOOL, GEORGIA, 1999
Le casque bien en place, Kylel regardait l'arme devant-lui. La plupart des jeunes militaires présents dans la salle d'entrainement aux tirs, attendaient, un peu perplexe. Certains prenaient l'objet dans les mains, l'évaluaient du regard sans pour autant se mettre réellement en position. Sans lancer le moindre coup d'oeil, sans attendre que qui ce soit lui donne le feu vert, Kyle avait prit l'arme dans ses mains, se mit en position, visa et tira trois fois. Tous les regards se tournèrent vers lui pour ensuite glisser vers la cible plus loin. Le silence enveloppa l'endroit alors que, l'air de rien, Kyle rajouta trois nouvelles balles à son arme, sans prendre la peine de regarder où il avait tiré. Il était là pour apprendre à tirer, alors il tirait. Il ne savait pas ce qu'il faisait, s'il était au bon endroit et s'il avait pris la bonne décision, mais avait-il vraiment eut le choix ? Lui-même ne le savait plus. C'était comme si toute sa vie il n'avait voulu que d'une chose : pouvoir tenir la mort entre les mains. Ce n'était sans doute pas normal pour un garçon de son âge, mais il faut dire qu'il avait eu l'habitude. Dès l'enfance, on lui avait appris à tenir un fusil, à chasser. Il n'avait pas le même rapport avec les armes que les autres. C'était une preuve de virilité que de savoir viser et tuer une bête, du moins c'était que son père lui avait appris. Relevant la tête vers la cible plus loin, il aperçut trois petits trous, proches les uns des autres, non loin du coeur de l'homme en papier. Non, il pouvait faire mieux, il le savait. Les autres se mirent à faire comme lui, à tirer, ratant parfois, visant mal. Le jeune militaire pris une respiration, joua de ses épaules sans lâcher son arme et tira une nouvelle fois, touchant alors le coeur du premier coup.

○ THE BALKANS, SERBIA, 2000
« - Hey, Fleming, tu crois vraiment que c'est le moment de lire ? » Il ne leva même pas les yeux, continuant à lire le reste de son paragraphe. Cigarette en bouche, il tourna sa page, ignorant complètement l'avis de son collègue. L'agacement du militaire en face de lui se fit comprendre rapidement. Là, parmi les ruines d'une maison dans les montagnes des Balkans, un régiment de militaires suivaient une directive précise. Ils s'étaient arrêtés pour une pause de quinze minutes, avant de reprendre la marche vers le nord. Depuis qu'ils avaient débarqué, Kyle avait joué son rôle à la perfection, en bon petit soldat qu'il était. Pour l'instant il ne s'était rien passé, ils devaient simplement avancer. Mais quand on lui arracha son livre des mains, quelque chose se déclencha en lui. Comme si tout son corps répondait par automatisme. Dans un enchaînement de mouvement précis, Kyle attrapa le bras, arracha de nouveau le livre, donna un coup, mit le soldat à terre et coinça celui-ci de manière à ce qu'il ne bouge plus. Choqué, l'homme à terre ouvrait grand les yeux alors que Kyle semblait savoir exactement ce qu'il faisait. « - Il reste encore deux putains de minutes avant qu'on lève nos culs, alors ne me fait pas perde mon temps. Je préfère largement ce bouquin à ta sale tronche, pigé ? » Il relâcha prise, s'éloignant, dépoussiérant son livre et retourna à sa place, confortablement assis contre un mur de briques complètement défoncé. « - Mais comment tu peux lire ! C'est en cyrillique ! » Sans lever les yeux de son petit conte pour enfant à peine dévorer par le feu, Kyle remit en place une mèche de ses cheveux. « - Parce que je suis moins bête que toi, voilà-tout. » Ce n'était pas la peine d'essayer de faire quoi que ce soit de plus, avec Kyle on ne pouvait pas avoir de vraies réponses. Il était mystérieux, trop sans doute, mais il était surtout très bon. Il donnait l'impression de n'avoir peur de rien, d'être aux dessus de tout. C'était la première fois qu'ils partaient en mission pourtant, la première fois qu'ils se retrouvaient tous en plein milieu d'une guerre. Comment cela se faisait-il qu'il n'était pas à cran, comme le reste ?

○ PORTLAND, OREGON, 2004
Avez-vous déjà entendu parler de l'affaire Eichmann ? Ce partisan nazi est l'un des fondateurs des camps de concentration et d'extermination. Il s'était défendu durant son procès en expliquant qu'il avait simplement fait son travail. On lui avait demandé de trouver un moyen d'éliminer une grande quantité d'hommes et lui, il a élaboré la façon la plus judicieuse de le faire. Il n'a pensé qu'évolution, technique, pratique. Quelque part, Kyle est quelqu'un dans le même genre. On lui ordonnait quelque chose et lui le faisait. Il ne posait pas de question, il agissait pour atteindre le résultat demandé. Il fermait sa conscience sur ce qui était bien ou non et exécuter la demande. La première fois qu'un militaire tue, on évalue son statut mental. On regarde ce qui se passe à l'intérieur, cherchant à voir si la personne peut ou ne pas faire un tel métier. Pour Kyle, tout était tracé, au désarroi de son père adoptif. Depuis qu'il avait rejoint la 173ème brigade aéroportée une États-Unis située à la Caserma Elderna en Italie, il avait développé un véritable mental de plomb. Sa première guerre fut celle de l'ex-yougoslavie où il s'était retrouvé pendant trois longues années entre les frontières de la Serbie, du Kosovo et de la Macédoine. Après ça, il a continué son petit chemin en Irak puis en Afghanistan. Lorsqu'il était en repos, il restait en Italie et parfois aller dans le sud de la France où retourner à Soho, réaliser des sculptures avec sa mère dont la réputation était international. Parfois, il allait retrouver sa grande-soeur aussi. La famille de sa soeur voyageait, tout le temps et c'était difficile pour Kyle de réussir à les rejoindre, ne serait-ce que pour une journée ou deux. Cette année-là Kyle était arrivé pile pour les fêtes, des cadeaux pour son neveu âgé de cinq ans dans les bras de partir une fois pour toute. « - Je te l'avais dit. C'était l'armée où moi et tu as choisi l'armée... » Elle se leva pour prendre son fils dans ses bras et, dans un serbe natal, elle rajouta. « - J'avais besoin de toi. Et tu m'as abandonné pour quoi ? Pour servir un pays qui n'est pas le tien. Pourquoi t'es pas devenu expert en art comme ton riche "daddy" ? » Kyle se mordit la lèvre, baissant la tête. Il murmura alors, puisant dans ce qu'il se souvenait de sa langue maternelle : « - Grande soeur, tu es mariée à un militaire pourtant. Où est la différence entre lui et moi ? » Retenant ses larmes, Elena posa son fils près de ces jouets favoris. « - Lui ne m'a jamais trahi. Sort maintenant. » Et parce que c'était un ordre, Kyle sorti de sa vie, quittant à jamais la seule famille qu'il avait eue...

○ THE DEAR MANHATTAN BAR, NEW YORK, 2005
Complètement trempé de la tête aux pieds, Kyle était assis au bar, un verre dans la main. Il jouait avec l'alcool dedans, fixant les glaçons. Deux jours qu'il était en repos et il s'ennuyait déjà. Il soupira, terminant d'une traite ce qui restait de la boisson, avant de déposer quelques dollars sur la table. Il comptait partir, rentrer chez lui en espérant que la pluie avait cessé, mais quelque chose l'interpella. Une femme, debout devant lui, des lunettes de soleil sur le nez. Elle était grande, vêtue d'une chemise et d'une veste en cuir. Kyle était persuadé qu'elle le fixait derrière ces vitres teintées alors il reprit sa place. « - Kyle Fleming ? » Il leva son verre vide, regardant en coin la demoiselle qui prenait désormais place à ses côtés. « - Vous me cherchez pourquoi ? Vous voulez m'offrez un verre ? » En retirant sa jolie paire de lunettes, elle dévoila des yeux noisettes légèrement doré. « - Agent Donald, de la C.I.A. Je suis chargé de vous faire venir avec moi. » Elle avait sorti ce petit calepin que la plupart des fédéraux offraient pour prouver la véracité de leurs paroles. Kyle lui, éclata de rire. « - Et pour quoi faire ? » Elle claqua des doigts et le barman arriva en trois secondes. Il sortit un verre, servi celle-ci et rajouta un peu d'alcool au verre vide du militaire. « - Discuter, simplement. » Il pouffa de nouveau. « - J'y crois pas une seule seconde. » Elle termina son verre comme une pro, tournant sur sa chaise haute sans pour autant changer l'expression de son visage. Elle semblait plus jeune que lui, mais elle possédait un sérieux à tout épreuve. « - Je n'ai pas besoin de vous dire pourquoi. Ne laissez pas le CIA croire qu'ils vous ont surestimé. » Elle sortit une carte de sa poche, qu'il glissa à Kyle. « - Si jamais vous vous décidez, faites ça vite. Nous n'aimons pas attendre. » Elle se releva sans attendre et s'en alla offrant un léger sourire quand Kyle s'exclama : « - Et c'est à moi de payer ? » « - Puisque vous le proposez si gentiment. »

○ ALABAMA INSANE HOSPITAL, TUSCALOOSA, 2010
Assis près du fauteuil de sa soeur, Kyle déplaça un des cavaliers de l'échiquier. L'endroit était calme, bien que quelques bruits se faisaient entendre. C'était digne d'un film d'horreur. Parfois d'étrange personnage apparaissait pour disparaître aussitôt. Un hôpital psychiatre, c'était pesant. L'ambiance semblait irréelle et Kyle se sentait étouffait chaque seconde un peu plus. Il se releva un légèrement, posant son regard sur sa soeur. Elle était là depuis tellement longtemps et il n'avait même pas été là pour elle. La jeune femme était sous médicament alors forcément son calme dérangeait Kyle, plus habitué à voir sa soeur lui lancer des insultes à la figure, surtout depuis le dernier Noël qu'ils avaient passé ensemble. « - J'étais en Russie. » Elle bougea à son tour une des pièces avant de reprendre dans un calme olympien. « - Tu as donc vraiment quitté l'armée ? » Soupirant légèrement, Kyle se rapprocha de sa soeur, posant une main sur la sienne. « - Oui, j'ai quitté l'armée. » C'est alors qu'il s'aperçut qu'elle avait les yeux tout rouges, qu'elle était sur le point de pleurer. Il savait parfaitement ce qui lui était arrivé, comment elle avait abouti ici, mais il n'avait jamais vu sa soeur aussi vulnérable. Il ne l'avait jamais vu aussi faible et il se rendait compte à quel point la perte de son fils l'avait détruite. Mais Kyle reprochait surtout à son mari de l'avoir fait venir ici, là où personne ne pouvait prendre soin d'elle correctement. Elle n'avait pas besoin de médicament selon lui, non, elle avait besoin de sa famille et il était prêt à passer ses journées ici si cela pouvait l'aider. Le problème c'était que ce n'était pas aussi facile. Elena souffrait vraiment. Serrant la main de son frère, elle plongea son regard dans le sien. « Tu viendras me voir souvent ? » Essayant d'afficher son plus beau sourire, Kyle tenta de la réconforter. « - Aussi souvent que je le peux. » Il déplaça alors sa dame et, en Serbe, rajouta : « - Échec et mat. »

BELLEVUE HOSPITAL, NEW YORK, 2013
Après avoir joué les secrétaires politiques à l'ambassade américaine de Moscou, Kyle comprit que ce qu'il était devenu, ressemblait autant à un rêve d'enfant qu'à une vie où la mort n'était parfois qu'une question de secondes. Il devait prendre sur lui, pour beaucoup de choses. Lorsqu'on l'envoya en Angleterre pour espionner le MI-6, l'américain savait que cette fois les choses allaient être encore plus compliqué. Il avait tenu un an cependant, un an avant que les choses soient trop dangereuses et qu'il y laisse sa peau. Il mit un terme à sa couverture en maquillant sa mort, retournant le même jour sur le sol américain, des dossiers confidentiels sur une jolie clef USB bien protégée. Jamais il n'aurait cru faire ça. Il aurait pu tout faire dans la vie parce qu'il n'était pas bête, bien au contraire. Plus jeune il avait même envisagé devenir pompier. Mais finalement il s'était tourné vers quelque chose d'autres et l'armée était devenue un bon plan. La vérité c'était qu'il avait besoin de sensation forte pour vivre et le métier qu'il exerçait actuellement le comblait parfaitement. Il avait toutes les qualités requises et il ne baissait jamais les bras. Oh, pour son pays, il était prêt à tout. Très vite on l'envoya un peu partout dans le monde entier. Afrique du sud, Grèce ou encore Australie. Un véritable agent secret, déguisé parfois, toujours loin de sa famille. Jusqu'à cette mission en Inde. Trois mois, et il avait souffert. Son retour à New York avait été immédiat, des mois de rééducation devant lui pour une colonne meurtri et des jambes plus faible. Après un long séjour à l'hôpital, il est de retour à Soho. De retour sous le regard aimant de sa mère adoptive qui était soulagé de le savoir en vie, de le savoir à la maison.

THE GORDON BAR, NEW YORK, 2013
Il pose son verre vide, soupirant avant de se retourner et de regarder les gens présents dans le bar. La CIA ne le contact plus. Même s'il essaye, il sait ce que ça signifie : il n'a plus rien d'un agent actif et il est même dans une zone de retraite anticipée. Un accident et voilà qu'ont oublié qui il était, ce qu'il avait fait… Autant dire que la déception pour Kyle était immense. Encore blessé physiquement par sa dernière mission, il se balade avec une canne digne de celle de son père. D'ailleurs, la perspective de travailler avec le vieux ne l'enchante pas vraiment, mais l'art, il s'y connaît. À cause de sa mère, à cause de lui aussi. Il a grandi dedans, alors il peut essayer. Ça ne va rien lui couter de s'occuper en attendant qu'on se souvienne de lui. Alors qu'il est sur le point de commander un autre verre, il aperçoit une grande blonde, accoudait au bar. « - Vous, vous avez clairement besoin d'un verre. » Elle se tourne vers lui, un peu surprise par sa tactique d'approche. « - Je suis généreux ce soir, je vous l'offre ! » Son sourire s'agrandit face au léger rire de l'inconnue avant qu'il ne fasse signe au barman d'apporter deux verres. « - Non, en fait, j'ai menti. C'est gratuit, faut en profiter… » Il hausse les épaules, sans s'arrêter de plaisanter et de dire un peu n'importe quoi. « - Kyle. » Finit-il par dire, tendant un nouveau verre. Et sans vraiment faire attention, il se retrouve dans une discussion bien amusante, bien rythmé, bien trop courte à son gout. Il trouve Arya fantastique, dès le premier soir. Elle se retrouve à le suivre jusqu'à son loft, amusée par l'art qui se trouve dedans. Tout se passe si bien. Tout se passe si rapidement, qu'il ne remarque pas son départ au petit matin. Une chose l'étonne. Arya l'a marqué. Elle a laissé une empreinte en lui. Et c'est quelque chose qu'il n'a jamais vraiment ressenti par le passé. Quelque chose qui le pousse à vouloir plus. Et avec son passif, ce n'est pas un problème, il est capable de la retrouver.

RIFLEMAKER GALLERY, NEW YORK, 2015
Debout, en costume, accompagné de son père, Kyle faisait le tour des œuvres exposées dans la galerie. Avant d'avoir officiellement ce statut d'expert, il a jonglé entre un travail de simple assistant et des cours du soir. Étrangement, cela avait rendu son père très heureux. Étrangement, Kyle ne s'était pas senti trop dépassé par ce nouvel emploi. Cela avait même éveillé sa curiosité quant à certaines choses qu'il avait vues à l'étranger. Quelque part, il était tout à fait apte à être cet héritier que son père avait toujours rêvé d'avoir. Kyle sait, que c'est un peu la raison qui avait poussé ce grand homme à l'adopter, lui. Il avait vu quelque chose en l'enfant et ne pouvait pas en avoir, il l'avait choisi dans l'espoir infini de faire de lui, un futur grand nom de l'expertise. « - Celle-ci ? » Kyle s'arrêta et observa « - Une sculpture en marbre de Carrare. On peut lire dans l'inscription qu'elle a été faite par Jean-Baptiste Pigalle à la fin du 19ème, c'est une originale. Je dirais qu'elle vaut entre 2000 et 3000$. Les détails sont fascinants et la pièce a été bien entretenue malgré les années. Rien que pour ça, on peut rajouter 1000$ de plus.» Son regard attendit l'approbation de son père avant de continuer leur petite balade. C'était étrange, à son âge, après ce qu'il avait vécu, de faire ça. Comme s'il était retourné en arrière. Comme s'il était loin d'avoir l'âge qu'il avait aujourd'hui. Quelque part, ce n'était pas déplaisant de rattraper toutes ses années passées à l'armée, à la CIA. Quelque part, Kyle se découvrait, en même temps qu'il découvrait ce qui semblait être une vie normale. Il y prenait goût, vraiment. Malgré le manque dans son cœur, le vide de ne plus être ce qu'il était auparavant. Malgré l'ennuie qui l'atteignait parfois, il se consolait en se disant qu'au moins, il avait une famille. Il avait Arya. Il avait un tout autre monde ici, à Soho, chez lui. Mais surtout, Kyle était amoureux. Fou amoureux. C'était étrange, mais c'était là. C'était réel. C'était une première fois, et c'était fantastique.