I was happy once, it was awful // JNR

« Joan ! Viens c’est l’heure d’appeler papa !»,« J’ai pas envie.», «Oh allez microbe, dépêches-toi avant que je vienne te chercher par la peau des fesses. » La mine renfrognée, la petite fille s’était précipitée sur le dos de son frère , l’étranglant presque en serrant ses bras autour de son cou. Du haut de ses 8 ans, Joan avait toujours vécu dans un cocon, entourée de ses grands frères et sœurs, et de sa mère. Stew Riley était un militaire de profession, haut gradé, et toute les semaines c’étai le rituel du visiophone. Tous les dimanches à 14 heures. Toute la petite famille était réunie devant la télévision, les uns trainant sur le tapis de sol, les autres sur le rebord du canapé. La connexion trainait plus que d’habitude, et la petite brune écoutait avec attention les mots réconfortants de leur mère qui disait que la réception devait avoir un problème. Une demi heure, puis une heure, puis deux. Puis le téléphone sonna, tout le monde fixait leur mère, la mine défaite, le téléphone serré entre ses doigts tremblants. Elle avait l’air tellement triste, alors Joan eut l’idée de lui dire quelque chose de gentil, « Maman, tu es plus belle que ma maîtresse. » Elle n’eut pour réponse qu’on sourire triste, alors la petite fille serra la main de son frère. « Les enfants… il est arrivé quelque chose à Papa. » Joan fronça les sourcils, qu’est-ce qui aurait bien pu lui arriver qui l’empêche de répondre au visiophone, sérieusement ? « Quelque chose de mal ? », demanda-t-elle de sa voix fluette. « Oui. Quelque chose de très mal. »

« Vous n’avez pas le droit ! » Joan regardait sa mère et son beau-père d’un air de démon. Quelquefois, elle avait l’impression que sa mère n’avait pas vraiment d’états d’âme quand au souvenir de son paternel vu le bon temps qu’elle semblait passer avec son beau-père. Cet espèce d’enfoiré de première qui osait vouloir qu’on l’appelle « papa ». Ce que Joan ne comprenait pas, c’était pourquoi il s’évertuait à vouloir rester avec sa mère de dix ans son ainé, non mais franchement. Ca la dégoûtait, et elle ne voyait en lui qu’un profiteur, profiteur de la détresse des pauvres gens. Non ce n’était pas l’argent vu qu’ils n’étaient pas spécialement riches, mais c’était certain qu’il ne s’agissait pas d’amour, non pas du tout. Joan se tourna vers ses sœurs, « Et vous ? Bande de sales hypocrites ! Vous me dégoutez ! » Elle avait l’air d’une folle à leur crier dessus comme cela mais elle avait de quoi. « Chris s’est barré j'aurais du faire pareil avant de me faire exiler comme si j’étais tarée ! »Une voiture se gara sur le porche et Joan changea soudain d’attitude. Des larmes coulèrent sur ses joues sans qu’elle ne le veuille. Elle commença à sangloter, jusqu’à être secouée entièrement par ses pleurs. Elle se jeta par terre et se raccrocha au pantalon de sa mère comme si cela pouvait empêcher la responsable de l’emmener. Elle voyait que sa mère avait les larmes aux yeux, pourtant aucun son de sortit de sa bouche. Joan continua de pleurer en suppliant sa mère de ne pas la laisser là-bas, qu’elle allait changer qu’elle ne ferait plus toutes ces bêtises qu’elle avait l’habitude de faire. Certes, elle était allée trop loin, mais à ce moment présent elle était redevenue une simple petite fille de quatorze ans à peine. « Maman ! », lui cria-t-elle avant qu’on l’arrache de force. Ne voulant pas passer pour une folle, le coeur lourd, Joan se retourna et suivit cette femme à l'air faussement sympathique. Comme une pestiférée on l’emmena dans une voiture et Jack chargea ses valises dans le coffre. Une vendetta menée pour l’assagir, la rendre plus disciplinée, plus agréable à vivre. Le visage rempli de larmes et de mascara, Joan pleurait encore en regardant sa maison s’éloigner par la vitre arrière. Au revoir New York.

Un bruit sourd de porte métallique qu’on fermait à clé. Joan replia ses genoux et les entoura de ses bras. Il faisait froid dans cette chambre et les cernes de la jeune fille n’avaient jamais été aussi bleus. Comme les veines de ses bras. « Joan », murmura-t-on dans l’obscurité. Mais la jeune fille resta impassible pendant quelques minutes avant de finalement tourner la tête. « Joan, tu crois qu’il va venir ce soir ? » La jeune brune soupira avant de se mettre debout sur son lit pour regarder par la minuscule lucarne de la chambre. Cela faisait presque un an à présent qu’elle était au pensionnat et rien de ce qu’elle avait vécu auparavant n’était pire que dans cette bâtisse infernale. « Non, Kat’. Toi et moi, ce soir, on s’évade. », annonça-t-elle avant de tourner la tête vers sa chère Kit Kat qui semblait déjà apeuré à l’idée que le surveillant entre dans leur chambre. C’était devenu une coutume vicieuse. Il venait tous les soirs dans l’une des chambres des pensionnaires au hasard. Mais Kat semblait être sa favorite. Il était venu la chercher une fois , puis deux. Mais c’était tout pour le moment et Joan était bien décidée à ce que cela n’arrive plus jamais à Kat. Elles avaient fait un pieds de nez à toutes les portes fermées à clés, et étaient sortit de la bâtisse en hurlant de rire avant de courir jusqu'à perdre haleine dans les rues d'Albany. Le petit Albany, bien sur. L'Albany, poussiéreux et miteux. Près des cabarets et des boites de nuits. Elles avaient tellement rit ce soir-là, tellement dansé, tellement chahuté, qu'elle en avait presque perdu la notion de danger. Qui n'avait fait qu'un pas vers elle. Ou plutôt, un crissement de pneu vers sa chère Kat.

« J’avais préparé un texte, mais je crois que l’encre de mon stylo à finit par se fondre avec le papier mouillé. C’est bête hein ? De préparer un texte alors que je suis toute seule. Mais je ne sais pas ce qui m’arrive je suis complètement perdue sans toi. J’ai… longtemps réfléchit à quoi dire, j’ai tellement de choses sur le cœur que oui j’ai pensé qu’il était plus facile pour moi de les poser sur du papier froissé. J’ai du mal à supporter le fait que tu m’aies laissé toute seule avec ces idiots et ces imbéciles. Je ne peux plus me moquer d’eux toute seule, parce que quand l’envie me prend, ca ne fait que me rappeler que tu n’es plus là pour rire avec moi. Je me sens tellement coupable, je te jure que ca m’est insupportable, et beaucoup m’on dit que j’étais stupide. Mais je ne me sentirais jamais apaisée si je ne te dis pas tout ce que j’ai sur la conscience. J'ai... craqué, complètement. Quand ils sont venus me chercher après l'accident, j'ai griffé le visage du surveillant jusqu'au sang. Alors, ils ont décidé que je devrais voir un espèce de putain de psychiatre et on m'a transféré autre part. Personne m'a cru Kat quand je leur ai dit ce qu'il t'avait fait, personne. Là-haut, c'était pas pire, mais pas mieux non plus, au moins on nous laissait tranquille, puisque j'ai pris la décision de ne plus parler pour ne rien dire. Et puis cette année on me renvoie chez moi parce que le pensionnat a connu un épisode tragique de feu de joie, mais promis ce n'était pas moi. Une belle connerie encore. Du coup, ma mère m'a accueillie de nouveau, toute morveuse de m'avoir abandonnée. Mais je m'en tape, je n'ai rien a prouver à ces bouseux. Sur ce, je t'aime et j'espère que les vers de terre te fouttent la paix. » Joan déposa les fleurs sur la tombe de Kat et partit sans se retourner, les larmes aux yeux. Non. On ne savait rien de la mort après l'avoir vu. Vraiment vu.